A morte do Oceano é a morte da magia

26.09.2023

Por Robin Boardman, publicado pela Writers Rebelde

As nascentes de água doce surgem através de uma salmoura amarga.
- Tennyson

Ao chegar a Portugal na primavera, deparei-me com um desafio dolorosamente familiar - a Covid. A gripe, outrora omnipresente e agora furtiva, atirou-me para o isolamento e o desespero. Tenho enxaquecas crónicas e fadiga desde a última vez que apanhei Covid, por isso fui tomado pelo pavor do que esta segunda iteração traria. E, como não podia deixar de ser, as minhas primeiras semanas num país querido ficaram ensombradas pela doença. Depois, surgiu um raio de luz. A Ocean Rebellion estava a chegar à cidade.

No ano passado, a Ocean Rebellion tinha protestado à porta do Conferência das Nações Unidas sobre os Oceanos em Lisboa, denunciando a destruição desenfreada do maior ecossistema do mundo. Agora, a sua estrela, a ativista portuguesa Rita Cruz, estava a dar continuidade ao legado do Dia da Água. Assim, quando a febre passou, telefonei-lhe para oferecer os meus serviços como cadáver de sereia para a próxima atuação dos Merpeople who state:

"Toda a vida está ligada ao Oceano e pelo Oceano. A morte do Oceano é a morte da magia, a magia da nossa imaginação. O povo das sereias representa a "morte da magia" pelo seu envolvimento nos nossos cruéis métodos de pesca industrial. Ajudam a reconectar-nos com a maravilha que o Oceano nos proporcionou na infância e avisam-nos que essa maravilha em breve se perderá."

Em Portugal, a luta pela água é travada em várias frentes. No mar, uma das práticas mais desastrosas é a pesca de arrasto pelo fundo. Ao longo dos sete mares, barcos arrastam redes do tamanho de jactos para apanhar peixe. Estima-se que esta pesca altamente subsidiada emite mais CO2 do que a aviação mundial e desperdiça 50 kg de peixe por cada kg que chega a terra.

Em terra, enfrentam a maior mina a céu aberto da Europa. Projectada em Covas de Barroso, Património da Humanidade, a mina de lítio consumirá 510 milhões de litros de água por ano. A Península Ibérica já está a sofrer com o clima mais seco dos últimos 1200 anos. Em abril, bateu o recorde ao atingir 39ºC. Na região árida do Alentejo, a agroindústria suga 90% de água para exportar frutas e flores. A previsão atual é que as reservas regionais de água se esgotem dentro de 3 a 5 anos.

Deixem que isto se entenda.

O destino do Oceano depende de todos nós.
As nossas intervenções dependem do seu apoio.

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A segurança alimentar e hídrica está a falhar. As secas e a desertificação estão a aumentar. Este é o início do colapso de uma nação.

Foi neste cenário desolador que eu e a minha companheira nos juntámos ao espetáculo das Sereias. Nas margens movimentadas da praia urbana de Lisboa, com os torsos desnudados, fomos cobertas por uma fina camada de tinta azul e branca, e o rosto da minha companheira iluminou-se quando uma outra sereia transformou a sua aparência. A sensação de estar na comunidade rebelde é uma das mais doces da vida, e apercebi-me de que quando estamos rodeados de espíritos livres e atenciosos, estamos em casa - não importa onde.

Passámos para as nossas posições, colocámos as barbatanas, vestimos coroas de resíduos plásticos lavados e deitámo-nos nos degraus da praia enquanto as redes eram lançadas sobre nós. Transformado num peixe humano em cativeiro, mergulhei num olhar meditativo enquanto o sol carmesim se transformava numa escuridão púrpura. Na minha periferia, conseguia ver os olhares excitados dos espectadores e a objetiva de uma máquina fotográfica.

Mas todos os protestos estão sujeitos a contratempos. Ao fim de 20 minutos, seminus, o frio de uma morte fingida começou a fazer-se sentir - e os nossos apoiantes da Marcha da Água não estavam em lado nenhum. Fizemos uma pausa para comer uma manta e beber uma bebida quente e esperámos ansiosamente por novidades. Todas as marchas devem ser lentas. Faz parte do seu poder. A perturbação e o espetáculo não devem ser apressados. Mas enquanto sentia os meus mamilos a ficarem num tom ainda mais escuro de azul, esperava que esta fosse mais rápida.

O pôr do sol púrpura afunda-se na noite. Os candeeiros da esplanada acenderam-se e o cenário ganhou uma nova atmosfera. Já não éramos apenas os restos frios e mortos de um mar poluído espalhados sob os holofotes da metrópole que nos matou: éramos uma cena de um crime de ecocídio. Foi então que ouvimos o som distante dos tambores - cada batida aproximava-nos da cerimónia. E depois o calor.

Os manifestantes circularam à nossa volta com canções e discursos aquáticos. Declararam que os nossos oceanos são espaços sagrados que devem ser protegidos e honrados, em vez de serem explorados de forma flagrante. O ambiente era relaxante, espiritual e ancestral. Ao encerrarmos com um minuto de silêncio, a palavra saudade veio-me à cabeça. Não existe equivalente em inglês, mas em português significa a saudade melancólica de casa e dos entes queridos.

Oh, como os nossos antepassados marinheiros gritariam para ver o que aconteceu aos seus oceanos. Com os seus gritos imaginários a ecoar no silêncio, levantámo-nos e as minhas preocupações com o regresso da febre desapareceram. O ar tinha adquirido um novo peso. Abraçámo-nos e prestámos uma última homenagem à extensão sem ondas que nos precedia, aproveitando um momento para acarinhar a presença uns dos outros, antes de regressarmos às luzes da cidade, prontos para nos reunirmos e voltarmos a rebelar-nos pela fonte de toda a vida, a água.

Robin Boardman é um estudante de línguas e um dos co-fundadores da Extinction Rebellion. Ajudou a liderar uma campanha bem sucedida para conseguir que a Universidade de Bristol desinvestisse a sua carteira de £2 milhões em combustíveis fósseis e tem sido um porta-voz da XR em vários canais como a BBC, LBC e Sky News. Escreve um blogue sobre mudança social e está atualmente a editar um novo livro sobre a conceção de uma revolução não violenta. Junte-se à sua lista de correio eletrónico se quiser acompanhá-lo nesta missão em: robinboardman.com